Voy a Madrid. Hace frío. Casi mucho frío. Voy a beber, a respirar aire nuevo. Otra vez. Es como acercarse al pozo aunque no tengas sed y comprobar que está allí, por si lo necesitas. Madrid es un barrio de Zaragoza, un barrio de exposiciones y teatros, de tiendas y mezcolanzas, de libros viejos e incluso nuevos. Madrid es un barrio de plazas, de cafés, de adolescencia. Madrid es Madrid.
Lo mejor de Madrid es volverse. Cargado, claro. Lleno de nuevas energías. Otros cargan las pilas en el campo, entre árboles o montañas. Yo entre calles y museos. Ya dije algún día que yo era raro. Pero la culpa es mía pues practico mucho. Lo de ser diferente.
Voy montado en un ave de hierro. Se contornea para darme gusto. Cada vez se me hace más corto el gusto. Debo ser yo, también yo, que ha logrado dominar el tiempo para que cada vez dure menos. Maldito aprendizaje el del tiempo. ¿No se puede parar?
